Os ruins dias, o castigo do tempo todo ficado, em que falhamos
na Coruja, conto malmente.
A qualquer narração dessas depõe em falso, porque o extenso de todo sofrido se escapole da memória.
E o senhor não esteve lá.
O senhor não escutou, em cada anoitecer, a lugúgem do canto da mãe-da-lua.
O senhor não pode estabelecer em sua idéia a minha tristeza quinhoã.
Até os pássaros, consoante os lugares, vão sendo muito diferentes.
Ou são os tempos, travessia da gente?
Daí, despropositou o frio, vezmente.
E quase que todos os companheiros já estavam adoecidos.
A qualquer narração dessas depõe em falso, porque o extenso de todo sofrido se escapole da memória.
E o senhor não esteve lá.
O senhor não escutou, em cada anoitecer, a lugúgem do canto da mãe-da-lua.
O senhor não pode estabelecer em sua idéia a minha tristeza quinhoã.
Até os pássaros, consoante os lugares, vão sendo muito diferentes.
Ou são os tempos, travessia da gente?
Daí, despropositou o frio, vezmente.
E quase que todos os companheiros já estavam adoecidos.
JOÃO GUIMARÃES ROSA
Grande Sertão: Veredas
(1956)
Grande Sertão: Veredas
(1956)
